Drogas y Armas.

Un Américain, avec qui nous partagions des pancakes à la banane, et à qui nous nous plaignions que c'était un peu mort ici, nous a expliqué que s'il n'y avait pas trop de touristes en ce moment c'était à cause de la grippe mais aussi à cause des trafic de drogue et d'armes.

Il faut dire que la lutte anti-drogue et anti-armes ici, c'est tout un poème !

En Basse-Californie il y a UNE route. Et sur cette route quelques contrôles.

Ceux que je préfère ce sont les contrôles "d'où viens-tu, où vas-tu ?". Forcément quand il n'y a qu'une route, tu te dis que le flic a peut-être une chance de trouver la réponse tout seul. Et qu'heureusement qu'il a une mitraillette automatique parce que sinon tu aurais sacrement envie de lui rigoler au nez... Bon nous on fait toujours semblant de réfléchir un peu, comme ça le monsieur se sent important et nous dit "c'est bon vous pouvez passer" avec son petit air supérieur.

Et puis il y a le contrôle-fouille. Ils sont 5 sur ta voiture, ils toquent sur la portière et ils ouvrent la boîte à gants, au cas où tu sois un trafiquant un peu crétin qui planque sa cocaïne là où les flics vont la chercher.
Quand vient le moment de fouiller les sacs, la fatigue arrive, le gars chargé de le faire ouvre une poche, trouve un savon, le tâte pour en connaître sa densité et referme le sac.

Pendant ce temps là j'aime faire la conversation. Donc je pose ma petite question : "Qu'est-ce que vous cherchez dans le coffre ?", qui se traduit en espagnol par "Qué ?" (on fait ce qu'on peut). "Armas y drogas" me répond t-il solennellement. "Et ben vous êtes pas prêts d'en trouver" que je pense en remontant en voiture.